Конь под шубой и селедка в пальто

(no subject)
polkonya_i_baba
Одна песня вызвала столько всего и сразу, что даже странно. Русская народная трудовая "Эй, ухнем!". То ли мы все сейчас ходим в атмосфере обостренных националистических чувств, то ли просто пришло мое время. Не знаю. Никогда не была убежденной патриоткой. А тут послушала - и как будто вся память веков во мне всколыхнулась. Без пафоса не получится высказаться. Но вот если раньше я считала себя человеком без родины (родиной для меня был только мой город - у которого тоже нет родины), то тут в одно мгновенье почувствовала, что я русская. Просто и отчетливо. У меня в голове быстро и оглушительно произошла личная революция. Я русская.  Раньше я это все лишь знала, я так считала, думала, а теперь так и есть. Сижу, плачу и привыкаю.

Вечная весна и вечная перестройка
polkonya_i_baba
Все-таки, несмотря на нарочитую брутальность (впрочем, совершенно оправданную психотипом, мировоззрением и художественными задачами этого исполнителя), трудноперевариваемый лоу-фай и болезненную влюбленность в русскую матерщину, Егор Летов - поэт. Он смотрит на мир именно как художник. Его язык очень метафоричен и живописен. Его поэтические находки напоминают цветы кувшинок на лесном озере: продираешься сквозь мрачный тугой лес, спотыкаешься о кочки и, когда тебе все это уже осточертело - выходишь к воде. На которой кувшинки: неожиданные, чистые и простые. Но сначала - лес.
Летовские образы нередко требуют серьезного развертывания внутри головы слушающего. Причем вольного развертывания, вольного интерпретирования. Например, образ (один из моих любимых): "русское поле экспериментов". Что это такое? Кроме исторического контекста, который явно следует из текста песни, в воображении сама собой всплывает картина русской действительности вообще. Напрочь шаблонный, заезженный образ русского поля (от фольклора до Пелевина - везде это поле) в сочетании с "экспериментом", с вечным поиском идеала, причем вне себя самих, а где-то снаружи ("добрый молодец", "просвещенная Европа, которой виднее", "добрый царь", "светлое будущее", и снова Европа). Получился, по-моему, очень сильный многослойный образ русской истории вообще. Именно русское поле (широкое, дикое, но и родное) экспериментов (над собой, над своим прошлым, над своими детьми, над своей верой).
Еще: "вечная весна в одиночной камере". Этот полегче в плане смысловой нагрузки. Но зато очень интимно и тонко трагично. На мой взгляд, очень пронзительный образ. Хорошие антитезы: "весна"-"камера", "вечная" - "одиночная". Емко и страшно. Опять же, если опустить на время контекстуальное значение этих слов, то можно вложить много своего. И это не запрещено. В этом вся сладость многомерного глубокого поэтического образа. Там везде - ты сам.
Там же: "воробьиная, кромешная, пронзительная, хищная, отчаянная стая голосит во мне". Просто здорово. Эмоционально и здорово. Чертовски здорово. Безупречный набор незатасканных острых эпитетов, но как будто один большой страшный эпитет. Причем не сомневаюсь, что это он точно о себе сказал.
Поэтичность Летова - в его парадоксах: "Лето прошло - наконец-то растаял снег", ,"До смерти смеётся,но не умирает", "у малиновой девочки взгляд откровенней, чем сталь клинка", "непрерывный суицид", "трогательный ножичек", "любви не миновать", "Я хотел помыться, однако вместо этого я съел пирожок, я хотел наружу, однако вместо этого сломал карандаш, "наждачною бумагой приласкайте сердца", "спойте мне тело,в котором нет слов, спойте мне слово,в котором нет мяса". В его окказионализмах: "я был параличен, я был позвоночен". Вообще в его обращении со словами чувствуется осознанный (и даже, возможно, рожденный в муках) выбор самых необходимых слов. У Летова есть то, что отличает поэта от симулянта: самобытный стиль. При всей моей нелицемерной любви к Гребенщикову - у него такого сильного стиля нет, мне кажется. Его тексты насквозь афористичны и, может быть, поэтому как-то обезличены. Не знаю. Мне иногда кажется, что БГ, когда пишет свои песни, специально составляет их в виде готовых к употреблению цитат. А у Летова: я чувствую спонтанность и выверенность одновременно. Меньше работы на публику, что ли. Больше честности. Или мы уже просто привыкли верить в искренность того, кто матерится, а к людям с грамотной чистой речью относиться как к шпионам)))
А вот с точки зрения смыслов, на мой взгляд, очень немногие песни ГО могут отозваться в душе современного человека, то есть уже всеми мыслями живущего в 21 веке. Потому что у Летова буквально во всех текстах - вечная перестройка. Это уже прошло, это уже не близко. И фильмы перестроечные мы смотрим уже с чисто культурологическим интересом, без узнавания своей истории. Хотя, конечно, Летов безупречно воспел именно это время. Он ненавидел его с таким жаром, с такой любовью - и только этими крайними чувствами вдохновлялся, видимо. Если бы я ваяла какую-нибудь научную или околонаучную простыню о перестройке, то непременно делала бы это в том числе и под ГО.

(no subject)
polkonya_i_baba
Дуб - дерево. Роза - цветок. Олень - животное. Воробей - птица. Россия - наше Отечество. Смерть неизбежна.

(П. Смирновский. Учебник русской грамматики) Эпиграф к роману В. Набокова "Дар"

Вопрос - ответ
polkonya_i_baba
Татьяна моя милая! Моя рыжая бестия! Мой упоительный ангел абсурда! Благодарю тебя за ЭТО, найденное случайно и так вовремя.

Как сохранить зубы белыми, а волосы - шелковистыми?
Влюбившись.

Что ты думаешь?
То, что Мартин Хайдеггер назвал бы херней.

Где сейчас гуляет мой кот Федот?
Под подушкой.

Кем ты можешь пожертвовать ради славы?
Неизвестным субъектом в плаще.

Кто сказал "мяу"?
Антонио Бандерас.

Откуда ты берешь столько идей?
Из чудесной страны Оз.

Кем на самом деле был Элвис Пресли?
Котом.

Кого бы ты хотела поцеловать?
Покойную овечку Долли.


Почему нам бывает грустно?
Потому что нужно накормить голодающих детей Африки.

Зачем ты чистишь зубы?
Затем, чтобы выйти из себя.

Как попасть туда, где светло и тепло?
Безгранично.

Из чего возникают мысли?
Из самых благих побуждений.

Где же справдливость?
Там, где светло и тепло.

Куда дойти, чтобы дойти?
В неизведанный внутренний мир.

О чем тебе говорят твои сны?
О размножении папоротников.

Что вы себе позволяете?
То, что всем нужно.


Как эффективно реализовать свой потенциал?
Как-то коряво.

Зачем покупать обувь, если ноги ампутированы?
Чтобы быть счастливым.

Где люди теряют свое внимание?
В заповеднике "Аскания-Нова"

Кто может позволить себе не платить налоги?
Семирукий Получеловек.

Почему ты боишься доверия?
Потому что это нормализует работу кишечника.

Кому бы ты посвятила книгу?
Тому, кто любит молчать.

В чем твоя сила?
В 3-х литровой кастрюле.

Чем хрен лучше редьки?
Ногами.

Кого ты возьмешь с собой в долгожданный поход?
Ивана Яковлевича Крузенштерна - человека и парохода.

(no subject)
polkonya_i_baba
"Ты красива на всю голову". Самый обезоруживающий комплимент, который мне когда-либо делали.

(no subject)
polkonya_i_baba
Я поняла, о чем мне хочется тут писать. Мне хочется писать о наблюдениях над различными объектами: люди, животные, я, ситуации. Рассуждаю я плохо, а вот описывать вполне способна и нахожу в этом отдельное удовольствие.
P. S. Хармс, милый Хармс... Это все ты. И твои "Случаи".


Сначала то, что помню.

1. Как-то я на остановке ждала трамвай. Было много людей. И рядом со мной стояла женщина лет 40-50, очень просто одетая, неприметная во всех смыслах. Она стояла и довольно внятно напевала какую-то бодрую песню, улыбалась. Я не думаю, что она была не в себе. Я думаю, что она была замечательная. Я же до сих пор о ней помню.

2. На рынке продавали рыбу. Продавец громко и радостно кричал "Свежая!" Мы с бабушкой покупали эту свежую рыбу, и тут подошел дядька роскошный, здоровый, с длинными волосами, в шляпе, и на выкрики продавца совершенно ровным голосом сказал: "Мертвый свежим не бывает". Потом сделал паузу и добавил: "А свежий мертвец - бывает".

3. В троллейбусе ехала. Напротив меня сидели мама и дочка лет 10-ти. Они рассматривали анкету для девочек. Дочка вслух читает вопрос: "Какой самый глупый поступок в жизни ты совершила?" И тут же отвечает: "Я пыталась упасть в обморок" (я тоже пыталась).

4. Бабушка рассказывала, что одно время жила по соседству с очень интеллигентной еврейской семьей, в которой сын обращался к родителям исключительно на "вы". И вот однажды в этой семье произошла какая-то громкая ссора, и бабушка услышала гневную реплику из уст сына: "Папа! Вы козел!"

5. Однажды в Горловке я видела нищего без ног, очень грязного. Он сидел на бордюре и просил милостыню. А рядом с ним сидел котенок, которого этот нищий кормил пломбиром прямо из стаканчика. Сам не ел.

6. Однажды мы с бабушкой поехали на кладбище, чтобы убрать могилу моей прабабушки. Нас там долго до этого не было, и поэтому все заросло. В том числе окрепло дерево акации, которое никто не сажал, и выросло оно очень неудобно. Пока я думала, как с ним быть, бабушка просто взялась за ствол (сантиметров 15-20 в диаметре) и переломала его пополам. Я восхитилась бабушкиной мощью. А потом случайно обернулась и увидела на соседнем участке паренька лет 16-17, который смотрел на бабушку с открытым ртом. Правда, с открытым ртом. Без улыбки.

7. Я давно заметила за собой странную привычку. Если я в гневе хлопну дверью или ударю по мебели кулаком, или швырну что-нибудь на пол, то потом, остыв, иду мириться со всей обиженной мною утварью.

8. В школе и в университете мне было так хорошо, что я любила вечерами (зимними, когда уже темно) ходить по темным коридорам, гладить и целовать стены и улыбаться им.

9. Еще я имею привычку здороваться с новой луной.

With love to Борис Гребенщиков
polkonya_i_baba
Слово пророка Бориса

Однажды мне снился оранжевый дым-
Я знаю, что это сигнал,
Что лишь я один среди полчища мымр
Все понял, что Джа нам сказал.

С тех пор я не спал, я метался один
В пространстве меж тем и другим,
Касаясь крылами небесных вершин
Забыв стереть клоунский грим.

Когда ты спросила, куда я теперь,
Я ответил, что мне все равно.
Я созрел для великих и чудных потерь,
Я пророс, как немое зерно.

Я покрыт чешуей, мое тело, как сталь
От железнодорожной воды.
Но от ноши своей я совсем не устал-
Я принес вам познанья плоды.

Не напрасно курил я дурную траву
И сидел на красивом холме.
А теперь я живу в деревенском дому
И пою о различном дерьме.
(И доволен собою вполне).



Песня о дыре в карме (БГ)

Он - бедный простой поручик.
Она – генеральская дочь.
(Но с неба видней лучше:
Там знают, как нам помочь).
И вот его сердце разбито
О камень ее глаз.
(Но даже свинье в корыте
Может попасться алмаз).
В своей позапрошлой жизни
Он любил говорить «нет».
(Но если ты знаешь дорогу,
Зачем тебе интернет?)
Он щедро сорил деньгами,
Чтоб мягче было ступать.
(Но если ты пил с богами,
Зачем тебе суррогат?)
И вот, его голубь разбился
О клетку ее груди.
(Но если ты кучерявый,
Зачем тебе бигуди?)

……………………..
Мы все участники шоу «Последний герой».
За сколько ты согласишься продать свой хой?
В этом небе бессмысленно искать журавлей.
Твоя любимая женщина – твой «Харлей».
Я стою у дороги и сигналю рукой
В надежде, что мне остановит живой.
Эй, здесь есть еще кто-то живой?



Кришна идет за сигаретами

В одно чудесное утро
Он родился, и лотос расцвел.
Он хлебнул молока
И сказал: «Мама, я пошел».

Припев
Десятки священных коров
Танцевали у него на пути,
Но он не заводит друзей и врагов,
Пока не дойдет до конца пути.
Кришна идет за сигаретами –
Не стой у него на пути.

А через дорогу Макдональдс
Манит и ворожит.
Но Кришна идет мимо –
Он хочет только курить.
За пачку красных «Мальборо»
Он даже готов убить.

Припев
Десятки священных коров
Танцевали у него на пути.
Он не боится маньяков, не боится воров,
Пока не дойдет до конца пути.
Кришна идет за сигаретами –
Не стой у него на пути.

Аллюзия на песню «Человек из Кемерово»

Я родился в таком бедламе,
Что уже не было смысла жить.
Я позвонил тогда Харе Раме,
Чтобы как-то себя подбодрить.
Но это было излишним:
Рама отключил телефон.
И мне осталось только петь «Харе Кришна»,
Пока не приехал ОМОН.

Бодхисаттва

В одном славном большом колхозе –
Перевыборы председателя.
Предыдущий не пил самогонку,
Потому был признан предателем.
Стали все выбирать да ссориться:
Ведь у каждого – свой кандидат.
Только что ни возьми: то пропойца,
То ли просто какой-нибудь гад.
Затянулись на месяцы выборы,
Для любви не осталось мест.
И тогда йог Степан Сысоев
Объявил голодный протест.
А колхозник Иван Тургенев –
Зоотехник и живодер,
Совершил ритуальное самосожжение,
Разведя в кочегарке костер.
Ни Монтекки, ни Капулетти
Не видали такой вражды.
Из домов никто не выходит
Без крайней на то нужды.
Урожай конопли не собран,
Нет поставок копыт и рогов,
Но на счастье явился в колхозе
Бодхисаттва Кузьма Пирогов.
Объяснил удрученным селянам,
Что сансары не вечен круг,
Что давить муравьев не надо,
Муравей – человеку друг.
И что с пьяными потными рылами
Им в нирвану заказан вход.
Но зато как полезен для духа
В Гималаи пеший поход.
И поверил мужик русский
Бодхисаттве Кузьме Пирогову.
Был назначен Кузьма председателем
И одарен молочной коровой.
Вот где пряталось счастье русское,
Вот в чем смысл-то бытия.
А дальше я не могу придумать.

Пенелопа
polkonya_i_baba
Роскошным трауром
До самых пят распущен волос.
У Пенелопы позади вся жизнь
Из разноцветных полос.
Теперь же в черных шлемах
Во дворе скучают гости,
За сердце женщины живой
кидают кости.
Ночь – слезы, день – терпенье,
Год – пустяк. Тропа к причалу.
Рука и нитка, нитка и рука –
И все сначала:
бесплодие деревьев за окном,
Однообразность моря.
И мука ожидания уже давно
Равна покою.

Кружок юных рифмоплетов
polkonya_i_baba
Сражения с личным демоном
Взахлеб, до изнеможения,
С хрустом костей и банкнот
Не вынес ни этот, ни тот.
А просто сложилась судьба
В узор из цветов и плесени.
И отпевали покойника
Бездумными сонными песнями.


Чем северней, тем честней,
Тем чище запах и цвет.
Все заслуженней и больней
Бьет упругая вьюжная плеть.
По лицу, по гордыне – всему,
Что осмелилось не болеть.
Чтобы тот, кто не сел в тюрьму,
Не ходил под тюрьмой петь.


Моей Ольке

На запад и на восток –
Осень расставила руки.
И ты, как молочный щенок,
В ее убаюкана люльке.
Тебе, а не детям весны,
Поют скандинавские саги.
Тебе посылаются сны,
Немые, как лист бумаги.
И в этой чертовской связи
Твоей и осенней мук
Дороже всего и больней
Сердечный нелживый стук.



В навязчивом сне – дороги,
Во всю широту версты.
В начале их и в конце
Крестовые ждут сестры.
Знакомы мне их лица –
Десятый желанный круг,
Где кроткая ждет плаха
Пречистых бесстрастных рук.



Внезапно нахлынет ясность:
Услышишь, как рвутся стебли.
Почувствуешь оглушенно,
Как давят ногами землю.
И больше не сделаешь выдох.
И больше не сможешь ранить,
Однажды сумев пожалеть
Живое тепло камня.



Где-то звенит колокольчик,
И руки плетут косы.
Косы, сплетаясь с руками,
Льются в молочные росы.
Кожа босых ступней
Беспомощна, как ребенок.
Колко, щекотно и ново
Вывалившемуся из пеленок.
Голодный босой птенец
Плачет о скорлупе,
Впервые почувствовав жизнь
Снаружи, а не в себе.



Худой, анемичный март,
Завернутый в снегопад,
Из кошек и личных драм,
Разрубленных пополам.
В наручниках из часов.
В песне голодных птенцов
Снова стихи о весне:
О черно-белом посте,
О дружбе нежных сестер –
Марии и Марфы.
А Лазарь шагнул в костер:
Иначе не мог доказать,
Что время пришло воскресать.
От счастья ослеп бедняк –
Так ярко сиял медяк,
Вбитый в небесный бетон,
Чтоб не пропили его.
Не время идти в кабак.
Но можно с толпой зевак
Пойти посчитать вслух
Вываливающихся старух.
В рубашке лукавых карт
С цыганами бродит март.
А утром высокий звон
Напомнит, что ты прощен.



Вокзал никогда не спит.
Десятками усталых пальцев
Устало тычет вокзал
в невыспавшихся скитальцев.
Ах, если бы снились сны:
Большие и мягкие реки,
Из севера в юг мосты,
Бродячие псы, калеки.
И чтобы не разбудить
Босыми ногами утро
В халате и бигуди
Без суеты и пудры,
Без судорожных гудков,
С задумчивой сигаретой
Прошлепало бы легко
К вагонному туалету.



Утонул в синем цвете мальчик.
Сквозь него потекли реки,
Шелестя, полетели листья
и легли на закрытые веки.
И осталось: стрекозы и свежесть,
Васильковая детская нежность.


Шершаво каркают вороны,
Скрипят ботинки сапогами.
Февраль разлегся всесторонне-
Его не выманишь деньгами.
Весна пинается подснежниками:
Из-под земли толчки и вздохи.
Избитый снег, больной и нежный,
Вот-вот растает и подохнет.
Собаки жмурятся и лают,
Снуют с носами аналитиков.
И вдаль по луже уплывает
Бумажным парусом политика.
А мы бежим навстречу маю
В воротниках их одуванчиков.
В зубах застряли поцелуи
Влюбленных девочек и мальчиков.

моему отцу
polkonya_i_baba
Скучный день мне уже откланялся,
Постный вечер – его венец:
Безмятежно в мозгу качается
На фонарном столбе мертвец.
В золотом декадентском времени,
Где прощались любые грехи,
Если были достаточно милыми
И укладывались в стихи,
Я пристала к уснувшей гавани,
Потревожив ночной камыш.
Мой отец с индейцами майя
Здесь когда-то курил гашиш.
Вот и я приплыла послушная
На щекочущий шепот в крови
В этот вечер, такой скучный
Без отцовской звериной любви.

?

Log in